SEGUNDA CARTA  daimon. 2

“La realidad es una construcción frágil. Miserable y casi siempre conmovedora, no?”  Thomas Bernhard

Con el ojo sordo

me adentro en un bosque, no sé cuál es.

Y mi mano coja se agarra al pequeño demonio.

Quiero ser la que escucha.

La escena y el proceso

Sobre la escena, esas cosas impalpables pero esenciales:

-la distancia no espacial que se establece entre lo que sucede y el espectador

-la relación ente una escena y la siguiente, entre una imagen y la anterior

-la cualidad de tiempo alargado o concentrado que genera cada escena, movimiento o imagen

-la sensación producida por la superposición de lo que se oye, lo que se ve, lo que se evoca

En el proceso: acotar las posibilidades y lograr ser libre ahí, en ese marco. Hacer posible un devenir. Jugar de otra manera los elementos habituales de nuestra existencia. La puerta de la sorpresa.

Una predisposición al azar (pero no a cualquier azar u ocurrencia: el azar que surje en el marco de las posibilidades acotadas!)

No me interesan especialmente las historias personales, el mimismo y sus pequeñeces. Si hablo de características personales, si me interesan, es sobre todo a nivel formal. Sólo a partir de lo que nos caracteriza podemos establecer una relación con el otro diferente y mostrar algo que trascienda a un yo personal.

El relato

Hablamos de la perversión terminológica? del empoderamiento, de lo transversal, de las residencias artísticas, de los talleres de públicos…?

Las diferencias de léxicos. Sólo ahí, las diferencias?

Busquemos otra palabra para novedad, alguna sugerencia? Démosle la vuelta a la palabrería del relato histórico. Digamos que esta mujer no es feliz, no lo fue. Digamos lo que fue hallado dentro de un armario, en el ropero. Hablemos de pelucas conviviendo con ensayos de filosofía. Hablemos de desayunos, cigarrillos, manos, refugios, quizás del gato, de aquella voz; de las cosas que importan.

Lo inmutable es la mutación (I Ching, Libro de las Mutaciones)

Que deje alguna impresión, que sorprenda, que sea imprevisible. Que convoque a la memoria, incluso que haya que hacer el esfuerzo por recordar. Que provoque la asociación inesperada, que excite o descoloque nuestros archivos, que por lo general vamos ordenando y cerrando, o sea, olvidando.

Pero uno está siempre asumiendo una descripción de sí mismo y de las cosas, que cambia periódicamente: nunca estamos del todo de acuerdo con nuestra descripción anterior y no hacemos sino superponer redescripciones: “así fue como lo quise” “así me explico yo ahora”

Lo que somos, lo que creemos que somos, cada uno, responde a la última redescripción que hemos elaborado de nosotros mismos. Nunca llegamos a elaborar una descripción cerrada. Las redescripciones son continuas.

Porque el daimon está agazapado a la vuelta de cada esquina, aparece de forma inesperada, y nos obliga a actualizar el relato. Y en esa reinvención continua no podemos saber a qué nos atrevimos, qué partes decidimos ocultar o reelaborar. Un intento  por conciliar el deseo y la renuncia al deseo.

Al crear algo, nos dejamos llevar por impulsos o intuiciones que no razonamos (razonamos después), no elegimos el modo en que lo hacemos, se podría decir que no somos libres, que el daimon nos obliga a hacerlo, a descubrir algo que ya estaba ahí.

Sabemos que “todas las lecturas son malas lecturas”. Todas. Pero la mayoría se empeñan en guiarnos hacia una narración, hacia un simbolismo… o se quedan en intento de re-significación

Lo que escuchamos son casi siempre comentarios a lo que vemos.

A veces está bien bajarle el volumen a la tele. O cerrar los ojos y oír aisladamente el tono de una voz.

Las palabras han sido convertidas en subtítulos.

Europa, las raíces, el pasado y todo eso, sí: con mamá a cuestas

Acabo de leer un libro de Mircea Cartarescu, que no conocía: "El ojo castaño de nuestro amor".

Hay un capítulo (“Europa tiene la forma de mi cerebro”) en el que habla de las confusiones que implican ser escritor rumano. Por un lado, el propio nombre, Mircea: nadie sabe de antemano si es hombre o mujer. Y por otro lado, escritor rumano?... de qué puede o debe escribir un escritor rumano, qué se espera de él? Pues que hable de cosas de rumanos, claro (su reciente y trágico pasado, las penurias de su infancia comunista, bla bla) y que deje los grandes temas de la cultura europea, que ya los tratamos nosotros.

Me ha hecho mucha gracia ese capítulo. Una vez más, nuestro hombre europeo mirando por encima del hombro a los pequeñitos representantes de otras culturas. Y ni siquiera eso, en este caso: de la misma tradición cultural, sólo que más pobres.

Lo malo es que muchos artistas de esos países/culturas de segunda, asumen el papel que se espera de ellos. En teatro este fenómeno siempre me ha parecido sorprendente: he visto espectáculos programados en festivales donde el único atractivo era ¡que reflejaban y encarnaban la miseria de sus respectivos países y culturas! One more time: los monos en exhibición. Y qué mirada complacida la de los espectadores, qué dispuestos a tranquilizar sus conciencias europeas.

Uno de esos grupos fue por ejemplo "Lagartijas al sol", que petaron hace unos años y estuvieron programados en todos los festivales europeos. Según me contaron, ellos mismos se dieron cuenta de que estaban haciendo el juego, de que estaban siendo utilizados, y se volvieron a Méjico. Les honra.

Pero bueno, así pasa con todo: la demagogia de las programaciones cool. El otro día la directora de un festival nos contó, frotándose las manos, que este año tenía de todo: teatro documental, teatro político, de inclusión.... y ¡transgénero! Como os podéis imaginar, me bebí varias copas de golpe.

Y, por otro lado, aquí, en este paisaje lento de Galicia, algunos nacionalistas proclaman en sus artículos que el teatro debe ser un instrumento de visibilización de las culturas minorizadas...ay, qué dolor! Pues eso: hablar de lo local, de lo que nos caracteriza, de lo nuestro, que de los temas interesantes del hombre ya se encargan otros. 

El pensador

Una vez empecé a leer a Kant (uno de los pensadores más influyentes de la filosofía europea): “Observaciones acerca del sentimiento de lo bello y lo sublime”. En uno de los capítulos, dedicado a la relación entre los sexos, escribe:

“La mujer tiene un sentimiento innato más intenso para todo lo que es bello, lindo y adornado. Ya en su infancia, las niñas disfrutan con ataviarse y se complacen con embellecerse. Son muy limpias y muy sensibles a todo lo que da asco. Les gusta el esparcimiento y son capaces de tntretenerse con pequeñeces, con tal de que sean amenas y risueñas…

El bello sexo tiene sin duda tanta inteligencia como el masculino, sólo que es una inteligencia bella; la nuestra debe ser una inteligencia profunda, como expresión para significar lo mismo que lo sublime”

Y ahí dejé de leer a este filósofo de la Ilustración europea. Así nos va.

Por la ventana

Se puede convocar el daimon? Se puede provocar la inspiración, que es un estímulo, un impulso o una lucidez repentina?

Por ejemplo, a los niños: qué les inspira más? Un impulso, una insistencia, un empeño?

En el caso de Lucas, de siete años, ha sucedido así, pero no en la dirección y resultado que los padres esperaban (de sus clases de música): Lucas tiró el violín por la ventana! Un claro ejemplo de arrebato daimónico, diría yo.

Quizás sea esa la clave: tirar el violín por la ventana, sea lo que sea el violín!

Nota a pie de página

El resultado de este experimento rudimentario, de este escrito de hoy, es totalmente inservible y no se debe aprovechar de él ni una sola frase, ni una imagen, ni una nota.

26 de noviembre 2018

Posdata musical

Alguien empezó a componer. Primero fue una gallina. Una sola

Pero componer es disponer estratégicamente todos los ladrillos de manera que se pueda comunicar una idea…los ladrillos o lo que sea, claro.

La gallina, una gallina, empieza poniéndose en situación, primero sobre la pata izquierda, después sobre la derecha, manteniendo la izquierda en alto. Otea el terreno con breves movimientos secos de su cabeza. Inicia un ligero balanceo acompañado de sonidos. Esboza una secuencia, altera el ritmo, se emociona. Y despliega las alas!…..Se le une un coro de gallinas comentaristas. Algunas se asoman a la ventana a ver qué está pasando.

Fue una música verde, un sonido como con sordina. Se oyó fresco y blando. Y desapareció, junto con la gallina.

Se encontró el cuerpo el 8 de febrero a las 6 de la tarde.